Письма о правде, любви и исцелении
Сегодня я хочу поговорить не о шаблонных «женских практиках» и не о том, как «дышать маткой», чтобы обрести внутренний свет. Я хочу поговорить по-честному. По-настоящему. Без шелухи и витрин. Тысячи женщин сегодня ищут себя. Они разводятся, уезжают в Индию, Бали, на ретриты, в ашрамы, в женские круги. Они меняют мастеров, наставников, мужчин — в надежде,
Есть только один настоящий компас — твои ощущения.Твоё «да» без слов. Твоё «нет» — телом.То, что холодит изнутри, даже если внешне блестит.То, что греет, даже если пугает. 📿 Чувствовать себя — значит жить.Ощущать, не анализируя.Дышать, не планируя.Идти, потому что идётся. Потому что в теле вибрирует «да». Но большинство из нас долго жили иначе.🧱 Матрица не
Ты не снимешь с другого его цепи, пока сам не освободился. Лишь тот, кто прошёл сквозь темноту собственного страха, может различить, где ключ, а где иллюзия. Где настоящая клетка — а где привычка прятаться в ней. Многие живут в цепях — и зовут это уютом.Многие держатся за свои ограничения — и называют это стабильностью.Многие умирают
Легко быть удобным. Легко быть молчаливым. Легко — подыгрывать, подстраиваться, улыбаться, когда внутри буря.Но это не про силу. Это про выживание. Про маску, за которой тонет твоя настоящесть. Быть правдивым — вот где настоящая жизнь! Сказать, как есть. Без реверансов. Без подслащивания. Без желания понравиться. «Мне больно.»«Я злюсь.»«Мне не нравится, как ты со мной сейчас
Михаил…Я работаю с психологом,пытаюсь дойти до сути,но внутри — сплошной узел. Я смотрю на свою дочь —и мне больно.Больно, потому что я хочу к ней.Хочу просто подойти, обнять.Хочу любви. Хочу близости. А она говорит:«Не приставай ко мне. Не трогай меня.» И знаешь, я чувствую:она как будто проигрывает мои беды.Как продолжение меня.Как та, кто идёт в
Михаил… я восстанавливаю психику.После расстановки.После той поездки — на которую я поехала сама.И как будто — на свою казнь. Меня там размазали — энергетически и морально.Я даже вспоминать не хочу.Больно. Сейчас получаю помощь от психолога,пытаюсь собраться — хоть как-то.Но внутри звучит один вопрос:зачем я туда поехала? Меня там казнили.И я как будто…хочу научиться выживать после
«Ты должен…»— мы этим словом словно строим тюрьмы.Не из кирпича — из ожиданий.Не из стали — из обид. «Родители должны…»«Дети должны…»«Муж должен…»«Жена должна…»«Друг должен…» А потом —цепи.тяжесть.тишина вместо близости.формальность вместо Любви. ⚖ Это не любовь — это сделка «Будь таким, как я хочу — и я буду тебя любить». Не будешь — и нет любви.
Статья о боли, прощении и возвращении к себе Представь, что тебя укусила змея.Ты в шоке, в ярости. Больно. Жжёт. Тело стонет.И вместо того чтобы очистить рану и вывести яд…Ты бросаешься за змеёй. Кричишь ей в спину:— Почему ты это сделала? Объясни! Вернись! Посмотри, что со мной теперь! Ты гонишься за ней с обидой, гневом, требованием
Не в уюте.Не в стабильности.И уж точно не в безмятежном комфорте, где всё по расписанию и ни одна тень не тревожит свет. Человек встречается с собой — в боли.В потере, в крушении мечты, в тишине, где, кажется, тебя уже не слышит никто.Когда рушатся опоры.Когда одиночество становится зеркалом.И ты впервые видишь себя по-настоящему. Это не трагедия.
Рано или поздно наступает момент.Ты сидишь, пялишься в потолок, обняв плюшевого медведя внутренней девочки, и признаёшь:«Да, он не близнецовое пламя. Он просто долбоёб». И ты не сгораешь от стыда.Ты не впадаешь в духовный кризис.Ты, наконец-то, выдыхаешь.Потому что перестаёшь оправдывать чужое инфантильное поведение мистическим потенциалом и священным контрактом от Господа Бога. Сколько женщин, таких сильных, красивых,
Если в твоём детстве был взрослый, который не выдерживал твоих чувств, который обижался на тебя, когда ты был грустным, злым, капризным — знай: это не ты был плохим. Это просто в этом доме не было настоящих взрослых. Потому что взрослый — это не тот, у кого много лет.А тот, кто может выдержать. Кто может быть
Иногда слова не рождаются из головы.Они приходят из глубины.Во время тишины. Во время медитации.Я сидел с закрытыми глазами.Ранним утром.Мир спал.И тогда — будто из самого центра груди,будто из дыхания Земли —пришёл этот текст.Он не для ума.Он — для того, кто чувствует.Для того, кто устал жить в шуме.Для того, кто в пути. К себе.Открываю тебе это
