Иногда, чтобы сложить себя заново,
нам нужно разбиться. До крошек. До слёз. До пустоты в груди, в которой всё ещё дышит имя того, кого мы не можем забыть.
Мы любим не потому, что идеально подошли.
А потому что внутри звенит что-то родное. Что-то неотработанное. Что-то до боли настоящее.
Мы ошибаемся. Мы лезем в отношения, в которых нас разрывает.
Остаёмся там, где уже всё мёртвое. Где давно пора уйти, но что-то держит — страх? надежда? гордыня?
🔻 И только когда всё рушится, когда ты в одиночку склеиваешь себя по осколкам…
…ты начинаешь понимать, что это была не ошибка. Это был путь. Путь к себе.
Ты узнаёшь:
— какого тебя невозможно любить,
— каким ты становишься, когда тебя отвергают,
— и как тяжело отпускать того, кто разбил тебя — не потому, что плохой, а потому, что не твой.
И тогда приходит ТА любовь.
Тихая. Настоящая. Не с фейерверками — а с глубиной.
Не «ты — моё всё», а «с тобой я вспоминаю, кто я есть».
Не спасение — а вдохновение.
💬 Ты больше не выбираешь глазами.
Ты выбираешь сердцем, которое пережило шторм.
И когда эта любовь появится —
ты не спросишь: «Почему мне пришлось так страдать?»
Ты скажешь:
«Теперь я понимаю, зачем.»
