Письма о правде, любви и исцелении
📝 Письма, которые спасают — это больше, чем слова.
Это души, говорящие вслух.
Это голос, который не боится быть настоящим.
Здесь мужчины и женщины пишут, когда больно, когда темно, когда штормит.
А в ответ — приходит не совет,
а человек.
Присутствие. Поддержка. Пространство, в котором можно дышать.
Это письма, в которых ты узнаешь себя.
Слёзы, которые очищают.
Слова, после которых ты больше не один.
Если тебе откликается — читай.
Если тебе нужно — пиши.
Здесь можно. Здесь слышат.
Посидели с другом.Пиво. Закуска. Разговоры…Легли спать. Вроде — всё.Отпускает. Тепло. Нормально.И тут я открываю твою статью…И слёзы.На подушку.Навзрыд.Без фильтров. Без героизма. Без пацанства.Пиздец, конечно, ты в точку пишешь, ска))Просто… Спасибо.Я услышал недавно в интернете:«В тексте не спрячешь глубину человека.»И это про тебя, брат.Я тебя помню другим.Ну, ты понял —распиздяем с тусовками и весёлыми историями 🙈😂А
Мишаня, йоу…а я, короче, не уехал вчера.Товарищ на работу ушёл,а я остался —и начал шарахаться по Казани.Ну как шарахаться…По торговому центру. Один. И это, брат, странно —но впервые в жизния шёл и не спешил.Не за кем-то.Не потому что «надо».А просто…потому что я есть. Зашёл в кафе.Посидел.Думал в кино —но пока мялся, проебал сеанс.Да и пофиг.
Иногда мне пишут такие письма,в которых звучит боль, замешанная на осознанности.Проклятия вперемешку с прозрением.Слёзы — рядом с попыткой понять, что на самом деле болит.И я чувствую: это не просто чья-то история.Это — наша общая боль.Мужская. Человеческая. Живая.Это письмо прислал мне брат.В голосе — оголённый нерв.В словах — отчаяние и честность, которую редко встретишь.И, возможно,когда ты
Мишенька, спасибо тебе за приглашение.У меня в тебе нет сомнений ни на миг —контакт с тобой, особенно в церемониях, — он особенный. Прекрасный.Он будто открывает что-то, что всегда было — но глубоко. Но если честно…да, всех разносит. И не только в Казани.Мы с тобой всё же живём в Сансаре —в этом бесконечном клубке обусловленностей, страхов,
Привет, Мишаня.Чё-то я… чуток поплыла.Куда-то.В никуда.Знаешь, бывает так —как будто стояла на берегу,ещё недавнов дыхании, в теле, в ясности…А потом —пелена.Пустота.Тепло растворяется в зыбкости.И я плыву.Без вёсел. Без карты.Вроде бы всё не страшно.Не смерть. Не война. Не катастрофа.Но внутри — как будто нет опоры.Как будто я — не я.Просто ветер в платье.И вот я пишу.Не
Доброе утро, Михаил…— так начинается это сообщение,а дальше — боль, что копилась ночами.Потеря опоры. Паническая атака.Разбитое сердце, уставшее тело.И голос, который уже не узнаёт себя. Она вышла на работу — впервые за долгое время.Администратор. 12 с половиной часов.А внутри — пусто. Тело на месте,а душа… нет, не здесь.Она плачет.И шепчет: «Это не моё…» «Парень, которому
