Письма о правде, любви и исцелении
Мишаня,вроде чувствовал себя нормально.Ну, то есть…как бы нормально для нашего мира. Приехал на расстановки.Думал: «Ну, посмотрим, чё там будет».А меня накрыло.Прямо новой волной. Пошёл следующий слой.Про семью. Про разрушенное тепло.Про дом, которого больше нет. На расстановке была сцена.Я оказался как будто один из главных.Сын. Дочка. Жена. Мы — вчетвером.Обнялись.Не в финале. Где-то в середине.И в
Мишаня, йоу…а я, короче, не уехал вчера.Товарищ на работу ушёл,а я остался —и начал шарахаться по Казани.Ну как шарахаться…По торговому центру. Один. И это, брат, странно —но впервые в жизния шёл и не спешил.Не за кем-то.Не потому что «надо».А просто…потому что я есть. Зашёл в кафе.Посидел.Думал в кино —но пока мялся, проебал сеанс.Да и пофиг.
Привет, брат.Я пишу эти строки не как «психолог» и не как «автор».Я пишу тебе как мужчина. Такой же, как ты.Прошедший свою пустоту. Свои сливы. Свою ночь одиночества.Я знаю, что такое жить в дымке. С ощущением, что всё идёт не туда, и ты будто бы рассыпаешься каждый вечер — по капле, по клику, по экрану. Но
С любовью и присутствием, Михаил Титов Знаешь, брат… Я не собирался писать эту книгу.Она писалась сама.Из встреч. Из боли. Из тишины. Из слёз. Из дыхания. Она родилась из тех церемоний, где мужчины впервые вспоминали себя.Где они кричали, рвали, молчали, падали — и вставали.Где кто-то впервые говорил: — Я не знал, что можно плакать. И не
