Письма о правде, любви и исцелении
Привет, Мишаня.Чё-то я… чуток поплыла.Куда-то.В никуда.Знаешь, бывает так —как будто стояла на берегу,ещё недавнов дыхании, в теле, в ясности…А потом —пелена.Пустота.Тепло растворяется в зыбкости.И я плыву.Без вёсел. Без карты.Вроде бы всё не страшно.Не смерть. Не война. Не катастрофа.Но внутри — как будто нет опоры.Как будто я — не я.Просто ветер в платье.И вот я пишу.Не
Доброе утро, Михаил…— так начинается это сообщение,а дальше — боль, что копилась ночами.Потеря опоры. Паническая атака.Разбитое сердце, уставшее тело.И голос, который уже не узнаёт себя. Она вышла на работу — впервые за долгое время.Администратор. 12 с половиной часов.А внутри — пусто. Тело на месте,а душа… нет, не здесь.Она плачет.И шепчет: «Это не моё…» «Парень, которому
«Ты не сломанный.Ты — отравленный.Но ты можешь очиститься.И вспомнить, кто ты есть.» Я долго не хотел писать эту книгу. Потому что тема тяжёлая.Потому что правда в ней — горькая.Потому что легче говорить о чём-то вдохновляющем, светлом, «безопасном». Но именно поэтому я и начал. Потому что правда должна прозвучать. Мы живём в мире, где яды стали
