Письма о правде, любви и исцелении
Мишенька, спасибо тебе за приглашение.У меня в тебе нет сомнений ни на миг —контакт с тобой, особенно в церемониях, — он особенный. Прекрасный.Он будто открывает что-то, что всегда было — но глубоко. Но если честно…да, всех разносит. И не только в Казани.Мы с тобой всё же живём в Сансаре —в этом бесконечном клубке обусловленностей, страхов,
Ты думаешь, молитва — это спасение?Нет, брат. Это инициация.Ты нажал на кнопку лифта — теперь будь добр зайти внутрь,а не стоять, скулить и думать, что портал не открылся. Молитва — это не конфета за хорошее поведение.Это приглашение в священный пиздец, где всё начинает обрушиваться не потому, что ты ошибся, а потому что ты начал видеть.
Ты стоишь на перекрёстке.Спать дальше или проснуться?Остаться в уютной неге иллюзий или впустить свет, который сначала ослепляет, а потом спасает? Не верь себе, если шепчешь:— Я заявляю исцеление…— Но оно не приходит. Ты не заявляешь.Ты бормочешь, зевая, укрывшись пледом самообмана.Заявление — это не мантра. Это поступок.Это крик, рвущийся из груди, когда ветер перемен сдирает с
Сейчас только ленивый эзотерик не вещает о сущностях.То там кто-то присосался, то тут «астральный паук» энергию сосёт, то нужно срочно купить свечу за 4 500 и расставить по углам. И, разумеется, не конфликтовать, не гневаться и вибрировать исключительно в любви и свете. Да-да.А потом ты видишь, как эти «высоковибрационные» создания срываются на близких, заедают просветление
Ты не сломан. Ты просто несёшь слишком много.Мы живём в мире, где накопление стало нормой: эмоций, боли, тревоги, чужих ожиданий.И рано или поздно — тело начинает говорить. Сначала — лёгкий дискомфорт. Потом — узел внутри. Потом — не можешь спать, дышать, быть.Это не сбой. Это приглашение. Приглашение отпустить. 🔥 1. ДЫХАНИЕ: вернись в тело Практика:
Привет, Мишаня.Чё-то я… чуток поплыла.Куда-то.В никуда.Знаешь, бывает так —как будто стояла на берегу,ещё недавнов дыхании, в теле, в ясности…А потом —пелена.Пустота.Тепло растворяется в зыбкости.И я плыву.Без вёсел. Без карты.Вроде бы всё не страшно.Не смерть. Не война. Не катастрофа.Но внутри — как будто нет опоры.Как будто я — не я.Просто ветер в платье.И вот я пишу.Не
