Письма о правде, любви и исцелении
Или как ты умом хочешь вылечить сердце — и не выходит Ты читаешь книги, ходишь по психологам, повторяешь аффирмации.А внутри — как было сжато, так и остаётся.Потому что ты не живёшь. Ты анализируешь. Ты не чувствуешь. Ты понимаешь.Ты не проживаешь. Ты рассказываешь.Ты не дышишь — ты комментируешь дыхание. И вот в этом весь корень.Ты спрятал
Тем, кого штырит.Тем, кого плющит.Тем, кто стоит — между «уйти» и «остаться», между «выбрать» и «закрыть навсегда».Тем, кто смотрит на человека рядом — и думает: «А вдруг где-то есть кто-то лучше?» Я знаю, каково это.Ты вроде в отношениях — а душа где-то блуждает.Ты вроде любишь — но что-то гложет, что-то сверлит,словно Вселенная шепчет: «Это не
Или как выглядит человек, в котором живёт не он сам Человек с зависимостью — это не просто страдающий.Это человек, в теле которого уже не он.Его воля — подавлена.Он живёт не собой, а программой.Кандалами повторяющихся действий он тащит по кругу самого себя и всё, к чему прикасается.Это не метафора. Это — душевная реальность. 🕸️ Пространство рядом
Посидели с другом.Пиво. Закуска. Разговоры…Легли спать. Вроде — всё.Отпускает. Тепло. Нормально.И тут я открываю твою статью…И слёзы.На подушку.Навзрыд.Без фильтров. Без героизма. Без пацанства.Пиздец, конечно, ты в точку пишешь, ска))Просто… Спасибо.Я услышал недавно в интернете:«В тексте не спрячешь глубину человека.»И это про тебя, брат.Я тебя помню другим.Ну, ты понял —распиздяем с тусовками и весёлыми историями 🙈😂А
Мишаня, йоу…а я, короче, не уехал вчера.Товарищ на работу ушёл,а я остался —и начал шарахаться по Казани.Ну как шарахаться…По торговому центру. Один. И это, брат, странно —но впервые в жизния шёл и не спешил.Не за кем-то.Не потому что «надо».А просто…потому что я есть. Зашёл в кафе.Посидел.Думал в кино —но пока мялся, проебал сеанс.Да и пофиг.
Привет, Мишаня.Чё-то я… чуток поплыла.Куда-то.В никуда.Знаешь, бывает так —как будто стояла на берегу,ещё недавнов дыхании, в теле, в ясности…А потом —пелена.Пустота.Тепло растворяется в зыбкости.И я плыву.Без вёсел. Без карты.Вроде бы всё не страшно.Не смерть. Не война. Не катастрофа.Но внутри — как будто нет опоры.Как будто я — не я.Просто ветер в платье.И вот я пишу.Не
Доброе утро, Михаил…— так начинается это сообщение,а дальше — боль, что копилась ночами.Потеря опоры. Паническая атака.Разбитое сердце, уставшее тело.И голос, который уже не узнаёт себя. Она вышла на работу — впервые за долгое время.Администратор. 12 с половиной часов.А внутри — пусто. Тело на месте,а душа… нет, не здесь.Она плачет.И шепчет: «Это не моё…» «Парень, которому
Иногда, чтобы сложить себя заново,нам нужно разбиться. До крошек. До слёз. До пустоты в груди, в которой всё ещё дышит имя того, кого мы не можем забыть. Мы любим не потому, что идеально подошли.А потому что внутри звенит что-то родное. Что-то неотработанное. Что-то до боли настоящее. Мы ошибаемся. Мы лезем в отношения, в которых нас
Не роль. Не биология. Не должник. А Суть. Не каждый, кто имеет бороду — мужчина.Не каждый, кто зарабатывает — опора.Не каждый, кто громко говорит — сильный.Настоящий мужчина — не статус. Не татуировка. Не крик.Он — глубина. Тишина. Выбор. 🛠 Мужчина — это тот, кто держит. 🔥 Мужчина — это тот, кто умеет нести. 🌳 Мужчина
Сестра,
если ты сейчас читаешь это, значит ты ищешь опору. Хочешь, чтобы кто-то — хоть кто-то — сказал тебе:
«Ты не сломалась. Ты просто живая».
Вот я. Говорю.
Сестра,
я знаю, ты уставшая. Смотришь на жизнь, как на мозаичный хаос, и снова повторяешь себе:
«Когда всё наконец станет на места… тогда я задышу».
Но давай честно.
Сестра,
эта статья — не сказка. Это правда, которую редко говорят вслух. Это текст, как холодная вода на лицо: отрезвляющая, обжигающая, но нужная. Я пишу тебе как мужчина, который любил и терял. Который наблюдал, как женщины раз за разом выбирают боль, прикрытую под «надежду». Я не хочу, чтобы ты шла туда снова вслепую. Поэтому — вот.
