Письма о правде, любви и исцелении
Мишаня,вроде чувствовал себя нормально.Ну, то есть…как бы нормально для нашего мира. Приехал на расстановки.Думал: «Ну, посмотрим, чё там будет».А меня накрыло.Прямо новой волной. Пошёл следующий слой.Про семью. Про разрушенное тепло.Про дом, которого больше нет. На расстановке была сцена.Я оказался как будто один из главных.Сын. Дочка. Жена. Мы — вчетвером.Обнялись.Не в финале. Где-то в середине.И в
Мишаня, йоу…а я, короче, не уехал вчера.Товарищ на работу ушёл,а я остался —и начал шарахаться по Казани.Ну как шарахаться…По торговому центру. Один. И это, брат, странно —но впервые в жизния шёл и не спешил.Не за кем-то.Не потому что «надо».А просто…потому что я есть. Зашёл в кафе.Посидел.Думал в кино —но пока мялся, проебал сеанс.Да и пофиг.
Иногда мне пишут такие письма,в которых звучит боль, замешанная на осознанности.Проклятия вперемешку с прозрением.Слёзы — рядом с попыткой понять, что на самом деле болит.И я чувствую: это не просто чья-то история.Это — наша общая боль.Мужская. Человеческая. Живая.Это письмо прислал мне брат.В голосе — оголённый нерв.В словах — отчаяние и честность, которую редко встретишь.И, возможно,когда ты
Мишенька, спасибо тебе за приглашение.У меня в тебе нет сомнений ни на миг —контакт с тобой, особенно в церемониях, — он особенный. Прекрасный.Он будто открывает что-то, что всегда было — но глубоко. Но если честно…да, всех разносит. И не только в Казани.Мы с тобой всё же живём в Сансаре —в этом бесконечном клубке обусловленностей, страхов,
Ты думаешь, молитва — это спасение?Нет, брат. Это инициация.Ты нажал на кнопку лифта — теперь будь добр зайти внутрь,а не стоять, скулить и думать, что портал не открылся. Молитва — это не конфета за хорошее поведение.Это приглашение в священный пиздец, где всё начинает обрушиваться не потому, что ты ошибся, а потому что ты начал видеть.
Ты стоишь на перекрёстке.Спать дальше или проснуться?Остаться в уютной неге иллюзий или впустить свет, который сначала ослепляет, а потом спасает? Не верь себе, если шепчешь:— Я заявляю исцеление…— Но оно не приходит. Ты не заявляешь.Ты бормочешь, зевая, укрывшись пледом самообмана.Заявление — это не мантра. Это поступок.Это крик, рвущийся из груди, когда ветер перемен сдирает с
Сейчас только ленивый эзотерик не вещает о сущностях.То там кто-то присосался, то тут «астральный паук» энергию сосёт, то нужно срочно купить свечу за 4 500 и расставить по углам. И, разумеется, не конфликтовать, не гневаться и вибрировать исключительно в любви и свете. Да-да.А потом ты видишь, как эти «высоковибрационные» создания срываются на близких, заедают просветление
Ты не сломан. Ты просто несёшь слишком много.Мы живём в мире, где накопление стало нормой: эмоций, боли, тревоги, чужих ожиданий.И рано или поздно — тело начинает говорить. Сначала — лёгкий дискомфорт. Потом — узел внутри. Потом — не можешь спать, дышать, быть.Это не сбой. Это приглашение. Приглашение отпустить. 🔥 1. ДЫХАНИЕ: вернись в тело Практика:
Привет, Мишаня.Чё-то я… чуток поплыла.Куда-то.В никуда.Знаешь, бывает так —как будто стояла на берегу,ещё недавнов дыхании, в теле, в ясности…А потом —пелена.Пустота.Тепло растворяется в зыбкости.И я плыву.Без вёсел. Без карты.Вроде бы всё не страшно.Не смерть. Не война. Не катастрофа.Но внутри — как будто нет опоры.Как будто я — не я.Просто ветер в платье.И вот я пишу.Не
Письмо от души к душе Михаил, здравствуйте…Простите за беспокойство. Я не знаю, куда идти, к кому обратиться. Страшно. Не только в голове — в теле. Паника. Тревога. Словно всё рушится.Началось с усталости, накопленного стресса, неудачной работы, проблем в семье.Но теперь это как волна: с утра — жуткая тревога, сердце бьётся, тело дрожит, мысли пугают. Вечером
Приветствую тебя, странник.Это мой первый подкаст. И он родился не из идеи, а из переживания. Из живого опыта, случившегося на вчерашней церемонии.Была там одна девочка. Искренняя, ищущая, тонкая. И в разговоре с ней всплыла тема, о которой кричит весь мир — «Я не знаю, чего хочу». И это не потому, что у нас нет желаний.А
Когда ты выходишь из себя — ты не срываешься.Ты теряешь центр.А центр — это ты. Настоящий.Тот, кто знает. Кто чувствует. Кто видит. Когда ты попадаешь в водоворот — это не ты.Это гормоны.Это обиды прошлого.Это чужая боль, чужая вина, чужой сценарий, который ты по ошибке принял за свой. Когда тебе звонят родители — и говорят, что
