Письма о правде, любви и исцелении
Михаил, доброе утро. Прочитала вашу статью — задела. Увидела в ней себя. Иногда так хочется убежать… Но от кого? От самой себя? Нет. И в этих фото — в этой тяге сделать снимок, выложить, ждать отклика — я тоже вижу себя. Как будто ищу подтверждение, что я есть. Что я важна. Что я кому-то нужна.
Рано или поздно наступает момент.Ты сидишь, пялишься в потолок, обняв плюшевого медведя внутренней девочки, и признаёшь:«Да, он не близнецовое пламя. Он просто долбоёб». И ты не сгораешь от стыда.Ты не впадаешь в духовный кризис.Ты, наконец-то, выдыхаешь.Потому что перестаёшь оправдывать чужое инфантильное поведение мистическим потенциалом и священным контрактом от Господа Бога. Сколько женщин, таких сильных, красивых,
Мишаня,вроде чувствовал себя нормально.Ну, то есть…как бы нормально для нашего мира. Приехал на расстановки.Думал: «Ну, посмотрим, чё там будет».А меня накрыло.Прямо новой волной. Пошёл следующий слой.Про семью. Про разрушенное тепло.Про дом, которого больше нет. На расстановке была сцена.Я оказался как будто один из главных.Сын. Дочка. Жена. Мы — вчетвером.Обнялись.Не в финале. Где-то в середине.И в
Сестра,
если ты сейчас читаешь это, значит ты ищешь опору. Хочешь, чтобы кто-то — хоть кто-то — сказал тебе:
«Ты не сломалась. Ты просто живая».
Вот я. Говорю.
Представь на минуту: Ты смотришь в зеркало будущего.И оно говорит тебе шёпотом, без истерики:«Ты никогда не встретишь свою любовь». Остановись. Не беги. Не отвлекайся. Не притворяйся, что тебе всё равно.Позволь себе просто услышать это.Ты не встретишь Его. Того, кто возьмёт тебя за руку.Кто будет гладить волосы, пока ты болеешь.Кто скажет: «Я рядом» — и останется.Кто
Я был Денисом.Максимом.Вальком.Саней.Мишей. И каждое имя — как отражение в разных лужах на дороге. Иногда мутное, иногда чистое. Иногда давали его те, кто любил. Иногда — те, кто не понял. Иногда — те, кто боялся. Но это всё не Я. Это просто звук, бирка, попытка схватить необъятное. Мой путь называли по-разному. Но ни одно название
Когда ты растёшь — ты не растёшь наружу.Ты распускаешься внутрь.Ты не лепишь губы — ты учишься говорить правду.Ты не вставляешь грудь — ты впервые позволяешь себе чувствовать.Ты не гонишься за трендом — ты возвращаешься к себе,где было тихо… слишком тихо. Мир обучил нас смотреть наружу.Ты видишь картинки. Ты сравниваешь. Ты хочешь.Хочешь быть как «они».Больше, моложе,
