Письма о правде, любви и исцелении
Ты не снимешь с другого его цепи, пока сам не освободился. Лишь тот, кто прошёл сквозь темноту собственного страха, может различить, где ключ, а где иллюзия. Где настоящая клетка — а где привычка прятаться в ней. Многие живут в цепях — и зовут это уютом.Многие держатся за свои ограничения — и называют это стабильностью.Многие умирают
Статья о боли, прощении и возвращении к себе Представь, что тебя укусила змея.Ты в шоке, в ярости. Больно. Жжёт. Тело стонет.И вместо того чтобы очистить рану и вывести яд…Ты бросаешься за змеёй. Кричишь ей в спину:— Почему ты это сделала? Объясни! Вернись! Посмотри, что со мной теперь! Ты гонишься за ней с обидой, гневом, требованием
Мишаня,вроде чувствовал себя нормально.Ну, то есть…как бы нормально для нашего мира. Приехал на расстановки.Думал: «Ну, посмотрим, чё там будет».А меня накрыло.Прямо новой волной. Пошёл следующий слой.Про семью. Про разрушенное тепло.Про дом, которого больше нет. На расстановке была сцена.Я оказался как будто один из главных.Сын. Дочка. Жена. Мы — вчетвером.Обнялись.Не в финале. Где-то в середине.И в
Посидели с другом.Пиво. Закуска. Разговоры…Легли спать. Вроде — всё.Отпускает. Тепло. Нормально.И тут я открываю твою статью…И слёзы.На подушку.Навзрыд.Без фильтров. Без героизма. Без пацанства.Пиздец, конечно, ты в точку пишешь, ска))Просто… Спасибо.Я услышал недавно в интернете:«В тексте не спрячешь глубину человека.»И это про тебя, брат.Я тебя помню другим.Ну, ты понял —распиздяем с тусовками и весёлыми историями 🙈😂А
Ты думаешь, молитва — это спасение?Нет, брат. Это инициация.Ты нажал на кнопку лифта — теперь будь добр зайти внутрь,а не стоять, скулить и думать, что портал не открылся. Молитва — это не конфета за хорошее поведение.Это приглашение в священный пиздец, где всё начинает обрушиваться не потому, что ты ошибся, а потому что ты начал видеть.
Иногда сны приходят не просто так.Они — как письмо от глубин. Как голос, пробивающийся сквозь шум жизни.Недавно мне приснился один такой.Про бывшую. Про лето. Про дочь.И впервые за всё время… во мне было спокойствие.Не гнев, не боль — просто ясность.Я поделился этим сном с Мастером.А он ответил.Глубоко. Честно. Как всегда — в точку.Если ты когда-то
Сестра,
я знаю, ты уставшая. Смотришь на жизнь, как на мозаичный хаос, и снова повторяешь себе:
«Когда всё наконец станет на места… тогда я задышу».
Но давай честно.
Сестра,
эта статья — не сказка. Это правда, которую редко говорят вслух. Это текст, как холодная вода на лицо: отрезвляющая, обжигающая, но нужная. Я пишу тебе как мужчина, который любил и терял. Который наблюдал, как женщины раз за разом выбирают боль, прикрытую под «надежду». Я не хочу, чтобы ты шла туда снова вслепую. Поэтому — вот.
Иногда трансформация приходит тихо. Мы чувствуем её телом, но боимся поверить. Эта статья — приглашение не убегать от перемен, а прожить их. Честно. Глубоко. С собой. И с теми, кто рядом.
Когда ты долго живёшь с болью — ты забываешь, что это боль.Она становится стенами твоего дома, ковром в прихожей, чашкой на кухне.Ты варишь в ней кофе, засыпаешь с ней, просыпаешься в тишине, будто она — часть тебя.Но она не ты. Просто ты так долго не выносил мусор из сердца. Когда ты теряешь — по-настоящему теряешь
Когда меня начало сегодня разносить — я даже не сразу понял, откуда эта туча. Не снаружи. Изнутри.Это не она меня накрыла — это я сам открыл калитку своим мыслям. И пустил врага в дом. Моя бывшая.Счастливая. С парнем. Вся такая сияющая, реализованная, и всё у неё якобы складывается.И я — один. Пустой. Раздавленный. Проебавший шанс
