Письма о правде, любви и исцелении
Как зона привычного удерживает тебя от настоящей жизни Комфорт.Такое тёплое слово. Мягкое.Как одеяло в детстве.Как чай, когда за окном шторм.Как привычный голос, даже если он душит. Но что, если именно комфорт — это то, что убивает тебя медленно? Что, если комфорт — это морфин, которым ты заливаешь свой страх жить настоящей жизнью?Что, если всё, что
Тем, кого штырит.Тем, кого плющит.Тем, кто стоит — между «уйти» и «остаться», между «выбрать» и «закрыть навсегда».Тем, кто смотрит на человека рядом — и думает: «А вдруг где-то есть кто-то лучше?» Я знаю, каково это.Ты вроде в отношениях — а душа где-то блуждает.Ты вроде любишь — но что-то гложет, что-то сверлит,словно Вселенная шепчет: «Это не
Иногда мне пишут такие письма,в которых звучит боль, замешанная на осознанности.Проклятия вперемешку с прозрением.Слёзы — рядом с попыткой понять, что на самом деле болит.И я чувствую: это не просто чья-то история.Это — наша общая боль.Мужская. Человеческая. Живая.Это письмо прислал мне брат.В голосе — оголённый нерв.В словах — отчаяние и честность, которую редко встретишь.И, возможно,когда ты
Ты знаешь,иногда любовь приходит в самый неподходящий момент.Когда внутри всё шатается.Когда я сам себе — не дом, а руины. И я тогда не знал,что ты была не спасением.Ты была зеркалом.Ты показала, сколько во мне страха, боли, контроля, жажды быть нужным…Но не быть собой. Я держал тебя,потому что боялся, что никто другой меня не выберет.Я говорил
Сестра,
я знаю, ты уставшая. Смотришь на жизнь, как на мозаичный хаос, и снова повторяешь себе:
«Когда всё наконец станет на места… тогда я задышу».
Но давай честно.
Мы расширились. Мы — человечество. Не по числу. По духу.И это расширение — не просто этап, это мутация. Не тела — сознания.Если ты чувствовал себя проводником, шаманом, терапевтом, мастером, вестником, кем-то, кто знает путь, — знай: башня иллюзий сотрясается. Ты не теряешь силу.Ты просто выходишь из детской игры в избранность.И ты не один. Сильнейшие из
