Письма о правде, любви и исцелении
Сегодня я хочу поговорить не о шаблонных «женских практиках» и не о том, как «дышать маткой», чтобы обрести внутренний свет. Я хочу поговорить по-честному. По-настоящему. Без шелухи и витрин. Тысячи женщин сегодня ищут себя. Они разводятся, уезжают в Индию, Бали, на ретриты, в ашрамы, в женские круги. Они меняют мастеров, наставников, мужчин — в надежде,
Если он целуется, будто нюхает пельмени —это не потому, что не умеет.Это потому что ему так нравится.И ты можешь водить его на мастер-классы,ставить кино с поцелуями под Луной,но он всё равно будет целовать тебятак, как будто пробует суп на вкус.Потому что он уверен: он гений страсти. Если в постели он молчит, как глыба льда,это не
Сестра,
если ты сейчас читаешь это, значит ты ищешь опору. Хочешь, чтобы кто-то — хоть кто-то — сказал тебе:
«Ты не сломалась. Ты просто живая».
Вот я. Говорю.
Сестра,
я знаю, ты уставшая. Смотришь на жизнь, как на мозаичный хаос, и снова повторяешь себе:
«Когда всё наконец станет на места… тогда я задышу».
Но давай честно.
Сестра,
эта статья — не сказка. Это правда, которую редко говорят вслух. Это текст, как холодная вода на лицо: отрезвляющая, обжигающая, но нужная. Я пишу тебе как мужчина, который любил и терял. Который наблюдал, как женщины раз за разом выбирают боль, прикрытую под «надежду». Я не хочу, чтобы ты шла туда снова вслепую. Поэтому — вот.
«Когда меня “любили”, меня дорабатывали. А я соглашалась. Подстраивалась. Предавала себя — снова и снова.
После твоей статьи я увидела: мне никогда не давали быть собой. И сейчас я снова на грани — между собой и желанием понравиться. Но я больше не играю в это. Я возвращаюсь к себе.»
Письмо тем, кто устал быть «маленькой» в отношениях Когда ты взрослая — ты не молчишь.Не проглатываешь боль. Не живёшь в роли.Ты чувствуешь. Говоришь. Выбираешь.И рядом с тобой появляется тот, кто не пугается твоей силы. Потому что взрослый мужчина не приходит спасать.Он приходит встретиться. В твоих глазах. В теле. В истине.Не для того, чтобы управлять, переделывать,
