Письма о правде, любви и исцелении
Михаил… я восстанавливаю психику.После расстановки.После той поездки — на которую я поехала сама.И как будто — на свою казнь. Меня там размазали — энергетически и морально.Я даже вспоминать не хочу.Больно. Сейчас получаю помощь от психолога,пытаюсь собраться — хоть как-то.Но внутри звучит один вопрос:зачем я туда поехала? Меня там казнили.И я как будто…хочу научиться выживать после
Привет, Мишаня.Чё-то я… чуток поплыла.Куда-то.В никуда.Знаешь, бывает так —как будто стояла на берегу,ещё недавнов дыхании, в теле, в ясности…А потом —пелена.Пустота.Тепло растворяется в зыбкости.И я плыву.Без вёсел. Без карты.Вроде бы всё не страшно.Не смерть. Не война. Не катастрофа.Но внутри — как будто нет опоры.Как будто я — не я.Просто ветер в платье.И вот я пишу.Не
Доброе утро, Михаил…— так начинается это сообщение,а дальше — боль, что копилась ночами.Потеря опоры. Паническая атака.Разбитое сердце, уставшее тело.И голос, который уже не узнаёт себя. Она вышла на работу — впервые за долгое время.Администратор. 12 с половиной часов.А внутри — пусто. Тело на месте,а душа… нет, не здесь.Она плачет.И шепчет: «Это не моё…» «Парень, которому
Не функция. Не товар. Не объект. А источник. Женщина — не «та, что должна».Не «та, что обязана быть удобной, красивой, сексуальной, молодой, прокачанной, умеющей вдохновлять, варить супы и делать чакровый минет». Женщина — это не список. Это поток.И если ты её не чувствуешь — значит, ты не рядом. 🌙 Женщина — это не загадка. Это
Сестра,
эта статья — не сказка. Это правда, которую редко говорят вслух. Это текст, как холодная вода на лицо: отрезвляющая, обжигающая, но нужная. Я пишу тебе как мужчина, который любил и терял. Который наблюдал, как женщины раз за разом выбирают боль, прикрытую под «надежду». Я не хочу, чтобы ты шла туда снова вслепую. Поэтому — вот.
