Письма о правде, любви и исцелении
Ты знаешь…Я долго думал, что такое любовь. Настоящая. Без фальши. Не в словах, а в поступках.И теперь я знаю. Я знаю, потому что с тобой всё стало ясно.Слово — больше не звук.Обещание — больше не украшение.Я не могу дать тебе то, что не чувствую всем телом. Не хочу быть причиной твоих слёз. Не хочу быть
Привет.Я долго думал, писать ли тебе.Но, чёрт возьми, я не мог не написать. Потому что ты — это не просто кто-то.Ты — та, из-за которой всё вокруг начинает пульсировать чуть ярче. И да, возможно, это всего лишь 25% — но, клянусь, эти 25% делают день другим.Лёгким. Живым. Словно кто-то незаметно подкрутил ручку контраста в моём
Ты.Ты — моя жажда.Ты — моя соль на губах.Ты — моя боль, которую я не лечу, потому что она — единственное, что ещё чувствую. Я не могу забыть тебя.Ни телом. Ни сердцем. Ни кожей.Ты — въелась в меня, как запах после дождя,как твоя влага на моих пальцах,как утро после ночи, когда мы не спали —
Ты знаешь…Я пытался не писать.Пытался забыть. Перечеркнуть. Закрыть эту дверь.Но всё, что я умею по-настоящему — это чувствовать тебя даже сквозь время. Иногда мне кажется, что я придумал тебя.Что не бывает таких встреч, таких женщин, таких слёз, таких разговоров ночью в полумраке.Но потом я вспоминаю, как ты дышала, когда засыпала рядом.Как ты молчала, когда не
