Привет, родная.
Очень хотел написать тебе письмо. Уже давно.
Поздравить тебя с праздником — с 6 июля.
С днём, когда всё закончилось.
Прошло два года.
А внутри — как будто тысяча лет.
Словно я прожил несколько жизней с тех пор.
Столько всего пришлось понять, отпустить, разобрать по частям и собрать заново.
Столько боли прошло сквозь тело.
Столько любви — осталось.
И, несмотря ни на что, я всё ещё люблю тебя.
И нашего сына.
Не потому что вы рядом.
А потому что вы — часть меня.
Потому что любовь — не умирает от расстояния, времени или молчания.
Она просто меняет форму.
Я не пишу это письмо, чтобы что-то изменить.
Я не прошу ответа.
Мне не нужно, чтобы ты поняла.
Я пишу — потому что не могу не писать.
Ты ведь знаешь, я играл музыку не ради сцены.
Не ради аплодисментов или лайков.
Я играл — потому что сердце не могло молчать.
Так и здесь.
Слова идут.
И если не дать им выйти — они начинают болеть изнутри.
Так что я выпускаю их.
И если вдруг кто-то ещё читает это письмо —
Задержись на миг.
Прекрати гнаться.
Прекрати цепляться.
Забудь, кто ты.
Забудь, что ты должен.
Забудь, кого ты пытаешься догнать или впечатлить.
И просто почувствуй.
Сердце.
Пульсацию жизни внутри.
Ту самую нить, что связывает нас всех.
Любовь.
Пусть она будет твоим светом во тьме.
Пусть она поможет тебе двигаться дальше
— даже когда ничего не понятно.
Пусть она исцелит то, что болит.
И пусть она останется
— даже когда всё остальное исчезнет.
С любовью,
Как всегда.
М.
