Письма о правде, любви и исцелении
Мне приснился сон.Такой, от которого просыпаешься в холодном поту — не от страха, а от воспоминания о себе, которого ты когда-то предал ради чужой любви. Во сне я снова был рядом с ней. Моей бывшей.Я пришёл к ней не один — с дочкой, как будто с самой уязвимой частью себя.Мы говорили. Я чувствовал, как тогда
Как зона привычного удерживает тебя от настоящей жизни Комфорт.Такое тёплое слово. Мягкое.Как одеяло в детстве.Как чай, когда за окном шторм.Как привычный голос, даже если он душит. Но что, если именно комфорт — это то, что убивает тебя медленно? Что, если комфорт — это морфин, которым ты заливаешь свой страх жить настоящей жизнью?Что, если всё, что
Когда меня начало сегодня разносить — я даже не сразу понял, откуда эта туча. Не снаружи. Изнутри.Это не она меня накрыла — это я сам открыл калитку своим мыслям. И пустил врага в дом. Моя бывшая.Счастливая. С парнем. Вся такая сияющая, реализованная, и всё у неё якобы складывается.И я — один. Пустой. Раздавленный. Проебавший шанс
