Письма о правде, любви и исцелении
Есть старые сказки, где герой побеждает дракона и получает сокровища. Но есть новые сказки — те, что мы пишем сейчас, вместе. В этих историях настоящий Герой — не тот, кто копит, а тот, кто умеет отдать. Кто выбирает не славу ради славы, не власть ради власти, а силу — ради любви. Ради равновесия. «Нам не
— тому, кто всё ещё держит это внутри Брат, если ты читаешь это — значит, ты всё ещё несёшь это в себе.И, может быть, не говоришь никому.Может, даже друзьям просто бросаешь: «Да фиг с ней»,и через силу хохочешь, пока внутри рвётся всё на куски. Я пишу тебе не как психотерапевт. Не как моралист. Не как
Если ты открыл этот текст, лёжа в темноте,где единственным светом — экран,а единственным звуком — внутренний шёпот,то, скорее всего, ты уже знаешь. Ты не просто читаешь — ты ищешь подтверждение.Не потому, что не чувствуешь,а потому что боишься назвать вещи вслух. Так вот.Я назову это за тебя.Пора уходить. Пора уходить — не потому, что всё плохо,а
«Я тут глубже осознала, что предыдущего любимого человека я сама оттолкнула… не из-за страха, а из-за этой программы.Сама закрыла отношения. Потому что сама в отношениях не жила, а только для него.» Иногда осознание приходит не с болью, а с тишиной.Не в крике — а в моменте, когда вдруг становится ясно: «Я сама закрыла дверь. Потому
Не как мысль, не как план, не как «отношения». Ты случилась телом. Моё тело запомнило тебя раньше — чем разум успел назвать это любовью.Запомнило изгиб твоей спины — когда ты поворачиваешься ко мне спиной.Запомнило тепло твоих ног — когда ты сонно тянешься ко мне в полусне.Запомнило — как твой живот вздрагивает под моей ладонью.Как ты
Иногда мне кажется, что современный человек уже не живёт — он пьёт магний.А вместо сердца — мультивитаминный шейкер, который гремит в груди и надеется, что омега-3 спасёт душу. Я смотрю на это и думаю: что с нами стало? Мы превратили ЗОЖ в религию, где вместо молитвы — протеин на завтрак, вместо подвига — список БАДов,
Я был Денисом.Максимом.Вальком.Саней.Мишей. И каждое имя — как отражение в разных лужах на дороге. Иногда мутное, иногда чистое. Иногда давали его те, кто любил. Иногда — те, кто не понял. Иногда — те, кто боялся. Но это всё не Я. Это просто звук, бирка, попытка схватить необъятное. Мой путь называли по-разному. Но ни одно название
Я знаю, как это…Ты просыпаешься — и первое, что чувствуешь, это не боль.Это дыра.Дыра в груди.Та, что уже никогда не зарастёт — но из которой, возможно, однажды вырастет свет. Я был в Айяуаске, в грибах, и в других мирах.Я блуждал, как тень, и хотел умереть.Не для драмы. Не для показухи. Просто — не видел смысла.
Привет, дорогая! Сегодня хочу поделиться с тобой большой и очень личной новостью — моя новая книга «Письма к Тебе, которой пока нет» уже доступна. Она — как разговор с самим собой и с той женщиной, которой ещё нет, но которую я чувствую всем сердцем. Это не просто слова на бумаге. Это — пространство нежности, заботы
— Письмо себе, который не горит Иногда ты не сияешь.Не бурлишь. Не творишь.Ты просто… есть.Как тёплый камень на закате. Как слон в тени акации.Медленный. Настоящий. Тихий. И ты не знаешь, что с этим делать.Потому что тебя учили:будь в потоке, добивайся, светись, беги!А тут — нет ни огня, ни цели, ни желания постить, доказывать, раскрывать чакры
Когда ты растёшь — ты не растёшь наружу.Ты распускаешься внутрь.Ты не лепишь губы — ты учишься говорить правду.Ты не вставляешь грудь — ты впервые позволяешь себе чувствовать.Ты не гонишься за трендом — ты возвращаешься к себе,где было тихо… слишком тихо. Мир обучил нас смотреть наружу.Ты видишь картинки. Ты сравниваешь. Ты хочешь.Хочешь быть как «они».Больше, моложе,
Когда ты выходишь из себя — ты не срываешься.Ты теряешь центр.А центр — это ты. Настоящий.Тот, кто знает. Кто чувствует. Кто видит. Когда ты попадаешь в водоворот — это не ты.Это гормоны.Это обиды прошлого.Это чужая боль, чужая вина, чужой сценарий, который ты по ошибке принял за свой. Когда тебе звонят родители — и говорят, что
