Письма о правде, любви и исцелении
Ты опять снилась мне…Мы были вместе.🌙 Тепло. Тихо. Как будто весь мир остановился,чтобы дать нам ещё один шанс. Мы смеялись.Ты прижималась ко мне,и я чувствовал — жизнь снова дышит через нас.Так легко. Так правильно.Как будто мы никогда не терялись. Но потом я проснулся.И всё исчезло.💔 А внутри — провал.Холод, как в прорубь зимой.И я лежал,вглядываясь
Не в уюте.Не в стабильности.И уж точно не в безмятежном комфорте, где всё по расписанию и ни одна тень не тревожит свет. Человек встречается с собой — в боли.В потере, в крушении мечты, в тишине, где, кажется, тебя уже не слышит никто.Когда рушатся опоры.Когда одиночество становится зеркалом.И ты впервые видишь себя по-настоящему. Это не трагедия.
Иногда после встречи остаётся не свет, а пустота. Не крылья — а внутренний надрыв, будто тебя вывернули изнутри. И ты вроде бы всё понимаешь: «Это было важно. Это было нужно». Но сердце — молчит. Или плачет. Так бывает, когда встречаешь не просто человека — а зеркало.Когда ты думал, что это любовь — а это был
Я знаю, как это…Ты просыпаешься — и первое, что чувствуешь, это не боль.Это дыра.Дыра в груди.Та, что уже никогда не зарастёт — но из которой, возможно, однажды вырастет свет. Я был в Айяуаске, в грибах, и в других мирах.Я блуждал, как тень, и хотел умереть.Не для драмы. Не для показухи. Просто — не видел смысла.
