Письма о правде, любви и исцелении
Рано или поздно наступает момент.Ты сидишь, пялишься в потолок, обняв плюшевого медведя внутренней девочки, и признаёшь:«Да, он не близнецовое пламя. Он просто долбоёб». И ты не сгораешь от стыда.Ты не впадаешь в духовный кризис.Ты, наконец-то, выдыхаешь.Потому что перестаёшь оправдывать чужое инфантильное поведение мистическим потенциалом и священным контрактом от Господа Бога. Сколько женщин, таких сильных, красивых,
Иногда после встречи остаётся не свет, а пустота. Не крылья — а внутренний надрыв, будто тебя вывернули изнутри. И ты вроде бы всё понимаешь: «Это было важно. Это было нужно». Но сердце — молчит. Или плачет. Так бывает, когда встречаешь не просто человека — а зеркало.Когда ты думал, что это любовь — а это был
Тем, кого штырит.Тем, кого плющит.Тем, кто стоит — между «уйти» и «остаться», между «выбрать» и «закрыть навсегда».Тем, кто смотрит на человека рядом — и думает: «А вдруг где-то есть кто-то лучше?» Я знаю, каково это.Ты вроде в отношениях — а душа где-то блуждает.Ты вроде любишь — но что-то гложет, что-то сверлит,словно Вселенная шепчет: «Это не
Иногда мне пишут такие письма,в которых звучит боль, замешанная на осознанности.Проклятия вперемешку с прозрением.Слёзы — рядом с попыткой понять, что на самом деле болит.И я чувствую: это не просто чья-то история.Это — наша общая боль.Мужская. Человеческая. Живая.Это письмо прислал мне брат.В голосе — оголённый нерв.В словах — отчаяние и честность, которую редко встретишь.И, возможно,когда ты
Иногда, чтобы сложить себя заново,нам нужно разбиться. До крошек. До слёз. До пустоты в груди, в которой всё ещё дышит имя того, кого мы не можем забыть. Мы любим не потому, что идеально подошли.А потому что внутри звенит что-то родное. Что-то неотработанное. Что-то до боли настоящее. Мы ошибаемся. Мы лезем в отношения, в которых нас
Ты знаешь…Я пытался не писать.Пытался забыть. Перечеркнуть. Закрыть эту дверь.Но всё, что я умею по-настоящему — это чувствовать тебя даже сквозь время. Иногда мне кажется, что я придумал тебя.Что не бывает таких встреч, таких женщин, таких слёз, таких разговоров ночью в полумраке.Но потом я вспоминаю, как ты дышала, когда засыпала рядом.Как ты молчала, когда не
Сестра.
Ты читаешь это, значит — у тебя в груди рана. Она ещё тёплая. Она, может быть, не кровоточит — но ты знаешь, она живая.
И я пишу тебе не как психолог. Не как писатель.
А как мужчина, который тоже не удержал.
Который любил так, что трясло пальцы. А потом — провожал взглядом, не в силах ни удержать, ни забыть.
Привет. Ты не знаешь, но я пишу тебе снова. Через два года.Два года без твоих шагов в коридоре.Два года без твоего голоса,который звучал даже в тишине. Это письмо не претендует ни на ответ, ни на прощение.Оно просто рождается — как луна на фоне обугленного неба.Оно просто хочет быть. Как когда-то хотели мы. Я часто думаю,
Дорогая моя, Мне невероятно сложно найти слова, когда я пишу тебе эти строки. Я чувствую, как моё сердце принадлежит не одному, а сразу двум мирам: одному, который я так старательно собирал по крупицам после нашего расставания, словно разбитый стеклянный шар, и другому — миру, в который ты входишь с привычной лёгкостью, внося в него невыносимую
Всем привет. Решил поделиться с тобой своей историей, которую я сейчас проживаю и, вполне возможно, ты сможешь найти в ней себя. Вся наша жизнь полна неожиданных поворотов, и один из таких поворотов может оказаться особенно болезненным, когда человек осознаёт, что больше не нужен в жизни кого-то, кто был для него очень важен. Этот опыт может
У меня подходит год, как я расстался с любимым человеком. Наши пути разошлись, и я сосредоточен на том, что было ценное в наших отношениях. Я думаю об этом и понимаю, что каждое 14 февраля мы все сосредоточены на любви, которая у нас есть прямо сейчас. Мы посылаем своим девушкам цветы и шоколадные конфеты. Мы устраиваем
